A Cynthia
Hay una habitación muerta,
reutiliza mis verbos entonces
y vuelve a caminar.
Hay una habitación y una mujer,
que sola,
es más que todo este mundo.
han sido callados
por las distacias
que chorrean de las ventanas.
Ya no existe
el puño justificado de su silencio,
el ala indiscreta de su indiferencia,
ni su tono gris y empapado
de larga soledad.
Hay una habitación
y la gloria desprendida
de una mujer,
que de estrellas hace su rostro
e ilumina el "puede ser".
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